David Gwilym Anthony

Großbritannien

In Übertragungen von

ZaunköniG

Tallyman

Seit Wärme ausbrach, wo es einst erkaltet,
rollt ihren großen Plan aus die Natur.
In Knospe steht der Fingerhut purpur,
daß er sich nun verschwenderisch entfaltet.

Ich kenne ihren Preis nach Wert und Zahl:
die Blütenpracht, die einen Morgen dauert
verwelkt und wird am Abend schon betrauert;
gezählt wird jedes Sonnentages Fall.

Zu bald frischt wilder Wind auf und er jagt
die Schöpfung eines Sommers, kalt entblößend
die Hecken, bald stehn auch die Forste nackt,
gibst du die letzten Blumen, einzeln lösend.

und trotzdem schön - verging auch längst das Beste,
vermiss ich mehr der Blüten letzte Reste.

Wasserträger

Bevor die Sonne noch verzehrt die Nacht

und sengt das dürre Land, ein Töpfer schritt

hinab zum Quell, den Weg aus Staub und Splitt,

zu füllen einen Krug, den er gemacht.

Am Rückweg sprach ihn einst ein Fremder an:

„Dein Krug ist undicht. Jeder kann es sehen:

Die ganze Zeit und Arbeit ist vertan.

Du ziehst dort eine Wasserspur im Gehen.“

Der Töpfer antwortete: „Wenn er leckt,

bewahrt der Krug doch noch genug für mich“

und „Ich behalt’ den angeschlagnen Topf,

denn er erfüllt noch einen andern Zweck“

Wo er vorbeiging grüssen Kopf an Kopf

die Blumen das heraufziehende Licht.

Offene Stelle

Ich hab Cousins, die ihre Bibel lieben -

abstinente Prediger. Ich mag

die Jesus-Freaks nicht: Pastor Mike ist arg.

ich war erstaunt, was er mir just geschrieben:

"Du hast wohl meinen Diener Pete gekannt:

Ich brauchte ihn bei mir zum Missionieren.

Der Mann war mir direkt von Gott gesandt,

des Alkohols Gefahr zu demonstrieren.

Er sabberte bei mir im Gotteshaus,

er urinierte, kraftlos hingesunken

wand' sich an meine Schäfchen, sturzbetrunken,

Etr torkelte und schalt sie alle aus.

Doch nun verließ er uns, der arme Tropf;

So sieht es also aus. - Willst du den Job?"

An Lord Newborough

Ich saß vor Jahren mal an deinem Grab,

ein Kind, dem dreiundvierzig alt erschien.

Wir ließen beide unsre Blicke ziehn

vom Hang auf Maentwrog im Tal hinab.

Wir sprachen miteinander, wie verwandt.

Wie's sei zu sterben, hab ich dich gefragt.

Du hast mir nie von deiner Angst gesagt,

und dieses Schweigen uns noch mehr verband.

Heut scheint dies Gestern näher und nochmal

komm' ich zum Berg an den geheimen Ort

und finde alles kaum verändert dort.

Mein Flecken gibt sich noch den selben Schein,

Sankt Michaelis dominiert das Tal,

doch du scheinst nicht mehr ganz so alt zu sein.