Tiel Aisha Ansari
USA

In Nachdichtungen von

ZaunköniG

Versteinertes Holz

Viel härter als Karbonstahl, und darum
gleicht's keinem Holz. Sag, welches zarte Grün
erwächst aus steinkalt gelbem Kambium?
Mit Ringen, sieben fett und sieben dünn,

ruft's Überfluß- und Dürrezeiten wach.
Der Quarz dringt ein, der weiß den Riss durchzieht,
in welchen zackig einst ein Blitz gekracht.
Dein letztes Lager: Montmorillionit.

Der Tonaustausch macht einen Baum zu Stein.
Bei Fleisch nur war Medusa effektiv,
doch Ton dringt unbesehen in alles ein,

bis es am Ende mineralisiert.
Nun ein Skelett, komplett und farbcodiert,
für das verlorne Leben als Archiv.

Lot's Weib

Sieh, wie die Statue in halber Drehung stand.
In ihren Zügen ist der Schreck zu Salz erstarrt,
die Hände halb erhoben, sieht sie, wie der Brand
die Heimat frißt, sucht, wie sie ihren Blick bewahrt.

Die Priester nennen Neugier ihre Todesfalle,
die sie verleitete, daß sie sich rückwärts wand
und wurde zu einer Skulptur aus salzkristallen.
Doch kann es auch entsetzlich sein, wird man verbannt,

so wie entwurzelt manche Blume dörrt und bleicht.
Nie gäben sie von selbst die Heimaterde auf.
Und so zerweint sie sich mit jedem Regentropfen.

Die Hände sind, konturlos, langsam aufgeweicht,
kann Sodoms Tochter Hoffnung auf den Frieden schöpfen.
Es lösen mit der Säule sich die Schmerzen auf.

Wildrose

Ich bin nicht aus dem Treibhaus, zahm gemacht,

steril, zu Vorhangstoff aus rotem Samt.

Ich wuchs noch wild! Ein rauhes Banner rahmt

mein Haupt, von messerscharfem Dorn bewacht

vor Vögeln, Tieren, unbedachtem Tritt.

Gleicht dieses Blütenblatt geliebten Lippen?

Nein, die sind weicher. Auf mir Bienen mit

dem Kratzfuß landen, wenn du küsst mit Nippen.

August soll’n scharlachrote Früchte reifen

Und jede trocknen als ein Samenstand.

Legionen in den Hagebutten sitzen

Um wurzelnd nach entferntem Feld zu greifen.

Denk nicht dran, mich zu pflücken, jede Hand,

die mir zu nah kommt will ich blutig ritzen.

Kummersaufen

Mir wird die Zunge schwer von dem Gebräu,

das Hirn vergiftet von Resignation.

Ein kalter Kaffee, Flaschen Depression

und ein Schuß Neid ins Glas voll schlechtem Neuen,

bedaure ich mich um dies Tief. Der Hopfen

verätzt mein Herz, der Brand Fermentation

und das Aroma nimmt mich mit davon

in der Spelunke Zum Rotblonden Tropfen.

Erst wenn wir glauben, nichts mehr zu verlieren,

entläd der Sprudel sich unter dem Pfropfen,

vergessene Probleme jäh moussieren.

Gebannt im Schaum wir sie hinuntersaufen.

Ein Blutsturz läßt sie durch die Kehle laufen

In der Spelunke Zum Rotblonden Tropfen

Pleistozän-Relikt

Der Ton meines Gemüts ist Stille. – Wind

Streicht durch die hohlen Bäume, Sand und Kiesel

Im Flußbett und die samensosen Disteln

Verzieren meinen Kiefer. Und er grient

Aus bleichem Schädel nur die Tundra an.

Lavendel dämmerts und die Welt wird fahl.

Ein Wolkenriß im West, ein schmaler Strahl

Wirft einen roten Glanz auf meinen Zahn.

Der Donner meiner Tritte ist verstummt.

Der Himmel bricht sich durch mein Cranium.

Ich warte, bis der Regen kommt aufs Neue,

den leeren Augen wiedergibt die Bläue.

Der starren Augenhöhle Elfenbein

Umschließt den Holzschaft und gerieften Stein.

Unwetter

Die Hitze flimmert über der Prairie,

zu Säulen hat sich Heißluft aufgerichtet.

Ein Wirbel von Kristallen aufwärts zieht,

der bald sich zum Gewittersturm verdichtet,

der mit Tromben unheilschwanger brütet

und Häuser niederwirft wie reife Gerste.

Wer glaubte, daß die leichte Luft so wütet,

daß von geschossnen Halmen Scheiben bersten.

Mit Staub und Ferdern spiel'n rasante Böen,

die am Gefieder von den Geiern reißen,

die oberhalb des Sturmgewoges kreisen

als Warnung. Bald schon ist die Wolkenschicht

zerfetzt vom Widerhall des fernen Dröhnen:

Der Hammerschlag von Gottes Strafgericht.

Verstimmt

Wo ist nun dieses Photo-Lächeln hin
in schwarz und weiß, noch gestern war es mein;
die Honigstimme, Herzen sind darin
zerschmolzen; und der Augen helle Schein,

so liebevoll? Ich konnte sie erweichen,
sie suchten Liebe in Erinnerungen.
Mein Lächeln wurde ihnen so zum Zeichen,
bis ihr Gefühl als Melodie erklungen.

Die Zeit hat längst mein Elfenbein zersplisst,
die Tasten klingen heute nur in Moll,
verstimmt die ganze Reihe, Riß an Riß.

Mein Klang war einstmals makellos und voll.
Ein Lächeln, sagt man, jedes Herz erschließt,
doch meins hat seine Schlüssel eingebüßt.

Pandoras Büchse

Pandoras Büchse war voll Schmetterlinge,

nicht mehr. Der Streit, das Alter, jedes Grauen,

der Tod: Erlogen sind die üblen Dinge.

Und Hoffnung? Einzig gutes Werk der Frauen

und ihrer Neugier? – Hatte sie doch schon.

Das war der Grund, daß sie die Box erbrach.

Sie fand die Erde trist und monoton,

doch wußte auch, sie wäre bunt danach.

Kein Schloß verhindert' daß sie danach griffe,

kein gutgemeinter ehelicher Rat,

"rühr sie nicht an". - Sie kennt die feinen Kniffe:

Sie fordert nichts. Doch sanft wie sie ihn bat,

bewegt sich Epimetheus starre Haltung

und er erduldet manche Umgestaltung.

Sonett der Froschliebe

Im Regen ist des Sommers Glast vergangen;

Die Farne wieder ihre Köpfe heben.

Die herbstlich rot-orangenen Farben leben,

bezeugen ungesättigtes Verlangen.

Heiß bricht das Leben immer neu hervor.

Die Bäume atmen noch im Winterkleide

wenn überreifft bald Fluß und Wetterscheide

und nur noch nachhallt leis der Rana-Chor.

Du liebst des Frühlings warmen Sonnenton,

doch schätze auch, was dir die Herbstzeit bringt:

Gedämpft, doch nicht erloschen die Passion,

Das heiße Herz, schon klamm, noch nicht ertrinkt.

Durch deine Augen huscht ein Feuergeist:

Ein Scharlachblatt den Weg zum Himmel weist...

Zellulärer Automat

Die Zelle braucht die Nachbarn zum Erwerb

von Energie, wie diese sich ernähren

durch Raub, sodass durch harten Wettbewerb

die Automaten wachsen und versehren, -

wie Roboter die Schrott zusammenkehren

auf Friedhöfen verrosteter Maschinen.

Als Kunstherz müssen alte Teile dienen,

die todbringenden Streiche abzuwehren.

Der Urzustand entscheidet das ergehen.

Er ist berechenbar, wenn auch komplex.

Stabile Formen mögen so entstehen

und Chaos, haben dann zwei Gleiter Sex.

Doch auf den Namen gib nicht allzu viel.

Ihr Leben ist tatsächlich nur ein Spiel.

Flüsse der Prärie

Der Erde Bräute gehn in grünenden Gewändern,

als sei'n sie scheu, in grüne Schleier eingehüllt.

ihr Lächeln spricht von Gaben aus den fernsten Ländern;

im Antlitz spiegelt sich sich der Himmel, braun und mild.

Das ausgedörrte Land lebt auf durch die Berührung.

Dies ist der Grund, weshalb sie in Mäandern liegen:

Die kurven zeigen Fruchtbarkeit und sind Verführung,

die sich an ihres Liebhabers Konturen schmiegen.

Du wirst dort Liebevolle Landschaften entdecken,

wo Wasserlauf und Erde zärtlich sich umarmen.

Nicht wie die Küsten, wo sich raue Wellen recken,

daß ihre Steingesichter in der Gischt verharmen.

Die sanften Ebenen sind Kind Kindern wie ein Segen:

Sie lachen wie die Sonne, weinen wie der Regen.

Ein Bibel-Übersetzer erwägt sein Schicksal

"Verlasst euch nicht auf Fürsten" steht's geschrieben.

King James wird's nicht gefallen. Es wär frech.

In seinem Zorn könnt es den Hals mir brechen.

Schreib Parlament statt Fürst und ruhig bliebe

der Sturm des Souverän. Die Änderung

bewahrt mir den verwirrten Kopf zunächst,

doch sie verfälscht den vorgelegten Text.

Ich lass es durch als schlechte Näherung.

Die Schrift, kopiert von mancher laxen Hand,

in Zeichen mancher Sprache, manchem Land

ist kein Exempel, das für Sorgfalt spricht.

Doch wissentlich ihr falschen Sinn zu leihen

durch meine Arbeit wär' nicht zu verzeihen.

So schreib ich, was ich seh' und bau' auf Dich.

Kirchenfenster

Wie ich die Füße heute laufen lass'

seh' ich die Bäume neu als Farbenfunken,

entflammt durch einer Kirche Fensterglas

und als gebroch'ne Schatten hingesunken.

Ich gehe weiter, es verschwindet bald

der hohle Straßenzug aus dem Gedächtnis,

wie auch das Klacken meines Schritts verhallt.

Wer wird mir folgen? Dies ist mein Vermächtnis:

Ein Schatten bricht sich auf geriss'ner Wand,

ein Wolkenrest mit ausgefranstem Rand

im Sturm, und steinern eine Palisade,

zerteilt im Traum, in heiliger Rotunde.

Des Mondes Sichel in der Geisterstunde,

ein Kampf und eines Augenblickes Gnade.