1265 – 1336
Ihr Pilger, in Gedanken tief
verloren,
Vielleicht ob Dingen, weit von
Eurem Sehnen!
Hat Euch denn ein so fernes
Land geboren,
Als wir sogleich beim ersten
Anblick wähnen?
Habt ihr denn gegen Trauer
Euch verschworen,
Selbst mitten in der Stadt des
Grams, der Thränen,
Als kläng’ Unrichtiges zu
Euren Ohren,
Und müßtet Ihr ob Unsrem
Ernste gähnen?
Hört, wenn Ihr bleiben wollt!
Der Leichtsinn weiche!
Mir prophezeit mein Herz, das
wehmutreiche,
Ihr geht wol ohne Weinen nicht
von hinnen.
Die Städter weinen an Beatrix
Leiche,
Und jedes Wort, gilt’s nur die
Sondergleiche,
Wirkt so, daß Thränen auch dem
Fremdling rinnen.