1564 – 1616 England
Robert Franz Arnold
Sonett 66
All dessen müd’, vom Tod erfleh ich Rast!
Um nicht zu seh’n, wie betteln muß der Wert,
Und hohles Nichts in Samt und Seide praßt
Und reinste Treu von Meineid wird versehrt
Und schmachbedeckte Stirnen Ehre schmückt
Und mit der Tugend Notzucht schaltet frei
Und, wer Vollkommnes schafft, wird unterdrückt
Und Kraft geschwächt durch lahme Tyrannei
Und Kunst geknebelt durch Autorität
Und Narrheit darf auf dem Katheder prangen
Und schlichte Wahrheit bei den Tölpeln steht
Und Hauptmann Bös hält Meister Gut gefangen:
All
dessen müd’, möcht’ ich gestorben sein,
Ließ ich nicht sterbend dich, mein Lieb, allein.
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